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Published on marzo 1st, 2015 | by Rufo

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Pepito, flamenco hasta el último día

 

Así eras tú Pepito, no sabías ser de otra forma, así te has ido. Vivías flamenco porque desde la cuna lo eras. Aun estoy desorientado por tu partida y sin saber que voy a escribir. No pienso hacer un repaso biográfico de tu vida, de eso se encargarán otros a buen seguro. Prefiero hablar de como eras, de lo grande de tu arte y tu persona.

Jamás podré olvidar que, sin saberlo, tú me mostraste lo que es el flamenco. Sí, yo era un aficionado devora-discos y devora-libros, que creía conocer todo sobre el flamenco, en realidad no era más que un simple ignorante. Aquella noche tú me enseñaste lo que es este arte, la verdad que se oculta tras lo meramente musical, tras lo efímero. Recuerdo la sensación que me produjo aquello, era mi primera reunión de cabales y como cada viernes tú eras el maestro de ceremonias. Recuerdo perfectamente como me miraste y con una medía sonrisa me hiciste sentir más tranquilo en un ambiente donde apenas conocía a nadie. Ese día sentí lo que era el flamenco de verdad. Gracias.

Si tuviera que elegir un calificativo para describir tu arte, ese sin duda sería “elegante”. Todo lo hacías así. Impoluto en el vestir, en el caminar y como no en el cante y el baile. Morías con Jerez y Utrera. Morías con Fernanda, con Bernanrda, con Gaspar, con Lola, con Terremoto, con Camarón, con tu Álvarez, con tu Chino; morías con los mejores y los mejores morían contigo. No se te podía aguantar: tus chistes, tu güasa, tu “angel”, tu saber estar. Siempre apoyando a los más jóvenes, como con Rubén, con quien te desvivías. O como el Niño de Chaparro y tantos otros a los que supiste dar su sitio.

Todo el mundo te quería, los artistas en especial. Se me hace imposible no acordarme de Kiko, que en poco menos de dos semanas ha perdido posiblemente a sus dos seres más queridos, tu eras uno de ellos. Como olvidar el último homenaje que entre él y Alfonso Queipo te organizaron en el Cervantes, con grandísimos artistas rendidos a tus pies, el lleno fue absoluto. No reparaste en montar una buena fiesta tras el evento. Ahí te encontrabas en tu ambiente, en la intimidad del cuarto y el calor de tu gente.

Te has ido como a muchos les hubiera gustado irse, tras una gran fiesta, tras una juerga flamenca, esa con la que todos los años celebrabas tu  cumpleaños en la Peña Juan Breva. Comida, amigos y flamenco. Cantaste y bailaste de verdad, como siempre, como la ultima vez que disfruté de tu arte hace menos de un mes. Como cada viernes. Eras la llama que mantenía el fuego de la jondura en aquella peña. ¿Ahora qué?

Me viene a la cabeza tu archiconocida anécdota con Picasso, quien tras una actuación vuestra en Francia (creo recordar), te regaló un dibujo en una servilleta. No tardaste mucho en romper y tirar aquel “garabato” de aquel “gachó”. Siempre te preguntabas lo que hubiera valido aquello. Ahora puedo responderte: no tendría precio, al igual que tu arte.

El Perchel te llora, pero ahora estáis todos reunidos de nuevo: La Repompa, El Tiriri, El Ronco, La Kika, tú y tantos otros insignes flamencos del barrio. La fiesta en el cielo debe ser apoteósica.

Joder Pepito, no se que decir, cuando me llamaron esta mañana para oscurecer mí día con tu pérdida, ineludiblemente me vino a la cabeza “la foto”, sí, aquella que te prometí y que por lo desastroso de mi ser jamás te pude dar. Nada me hubiera complacido más. Siempre que nos veíamos me preguntabas por la foto, y yo siempre te contestaba: la semana que viene de verdad. Así nos hemos llevado casi dos años. Lo siento Pepe. Hoy la foto, que capturó mi amigo Pepe Portillo, ilustra esta carta, se que llega tarde, pero es lo mínimo que podía hacer. Te recordaré siempre amigo.

 

 

 

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